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martes, 1 de marzo de 2016

El estudiante se "atoró" (poema).

Un día cualquiera
uno de los últimos días en la secundaria.
Él, ingresó al salón y Jugó
Y no atendió la clase.
¿Por qué? ¡era su vicio!
copiar y jugar era su vida,
pero... un día ¡se fregó!

El profe explicaba y él jugaba,
El profe mentía respecto al tema
y él ¡ni cuenta se dio!.
Ese ¡maldito tema! hoy dice
aquel joven distraído.
Y el tema fue: .. "desastres naturales"
¡Pobre tipejo!, había escrito:
"del sastre natural es:" ...

Después de terminar la secundaria
¡horror! un día martes, un terremoto.
Lo dejó todo roto.
¡maldito tema! decía, pero nadie oía.
¡Ayuda! pedía, pero ni hablar podía
el mequetrefe ese.
Y así se atoró con sus propias palabras,
si es que eran palabras,
esas aborígenes jergas callejeras.

¡Ay que pena! por distraído
el bruto fue el único miserable herido.
Por haberse dirigido a una sastrería
cuando un desastre lo perseguía.

por bruto y "maleado"
como él se decía, se jodía la vida.
¡El único!, que triste vida
pero hasta en ese momento
no sabía como explicar algo
¿por qué? él sólo ¡ordenaba!

Y así atorado quedó
y tarado nació
y tarado debería morir ¡el burro ese!
¡Que destino más horrible!
para alguien que sólo sabía
matemática de primaria.

Escrito el 03 de setiembre del 2005.

viernes, 19 de febrero de 2016

El destino de una oveja (poema).

Humilde y sumisa es ella
no reclama ni reniega;
puede ser estrujada y ofendida
y ella ni se queja ¡Pobre oveja!.

Su amo le ordena comer, ¡come!
su amo le ordena caminar, ¡camina!
por qué el amo es bueno ¿esta obedece?
¡No! porque así le advirtieron sus padres
que obedezca al amo.
¡Pobre oveja!.

Sus padres, ¡Ay sus padres! 
que si no obedece, ¡palo y regaño le caerá!
¡Qué culpa tiene ella que las reglas sean esas!
destinada a eso ella está, aún así
ella obedece, ¡Pobre oveja!.

Revelarse contra el amo ¿Inútil?
sí, ¡Inútil!, ¡que ganará!
si con mirarle mal al amo, este la golpea
¡Pobre y miserable oveja!.

¿Quién es el culpable?
¿Quién la condenó?
¿Quién o quienes son?
¿Tal vez sus padres?
¿El amo lo será?
Sí, él es y también 
lo son sus padres;
pero, ¿ella lo sabe?
¡Pobre oveja!.

¡Nunca supo de malicia!
¡Nunca supo de venganza!
Ella, ¡Solo supo de bajezas!
¡Solo supo de tristezas!
¡la pobre oveja!.

¿Quién la salvará?
¿Será Dios?
o ¿será ella misma?
quien quiera que sea tarde será;
¿Por qué? ¡Ha muerto!
tan solo se quedó dormida...
¡La mató! Sí, el la mató
mató a ¡la pobre oveja!.

Escrito el 10 de agosto del 2005.


miércoles, 30 de septiembre de 2015

Estúpida apariencia (poema).

Comer, dormir, dormir y comer;
no hay nada que hacer sino nacer para vivir.
Vivir es alimentarse y dormirse para despertar.

Pensar en qué creer y creer en que pensar.
Los pensamientos nos proyectan a un mundo,
el mundo nos quita el pensamiento.

Caminando por la vida, viviendo la caminata.
Sudar por un momento para secar la soledad.
Tentar a la muerte o morir por ser tentado.

Hablar, actuar, actuar y hablar.
Todos hablamos lo que quisiéramos escuchar.
Pocos escuchan de lo que no se quiere hablar.

Mentir para ganar, ganar a la mentira.
Se dice lo que no se hace,
se hace lo que no se dice.

Una gran verdad partió de una mentira
y una gran mentira, de una verdad malvada.
Las buenas mentiras son mentiras buenas,
las malas verdades son verdades malas.
Los buenos y malos no son ni mentirosos ni verídicos,
solo son chicos y grandes o grandes y chicos.

07 de marzo del 2011.

El original.

Algunas querellas (poema).

La leña en su lugar, no en el fogón
sino en el cofre más secreto que le pueda hacer pasar desapercibido.
ya que como aquella pocas.

Los rubíes en la cuna del bebé
para que le rodeen de belleza e influyan a una vida opulenta
digna de su realeza.
Lo importante será que anestesie
los vacíos y penas de aquel alma inocente
asaltada por miedos, temores y llantos.

La soledad, compañera de penurias y resbalos
droga de la vida,
será derramada y sepultada en lo más hondo del mundo.
Se la encadenará para que ya no dañe,
ni un conjuro celestial le salvará de su pesar.

La lucidez, con su retórica digna de gente idiota
ofende el legado de los genios bohemios
su sensibilidad apesta y toda ella ofenda la inteligencia.
Mejor es ignorarla, matarla en vida
hacer de ella un hato de nada.

El narcisismo, algo más que familia, es un ideal de cosas humanas;
no es estar en el centro o al lado.
Es estar en la tierra y hacer de la vida un honoris causa
con actos que aparentan puterías del progreso.

Y tú... no mereces llamarte así.

El original.

Continuará (poema).

Ayer volví,
volví a ver tu ventana,
suspiré.
Lo hice para pelear al tiempo
tu memoria, tu recuerdo,
exhalé, aún no llegabas.
Tu ventana sigue oscura.

Difusa, confusa,
he vuelto y aún me siento solo.
Todo sigue,
quieto y constante,
todo sigue,
también tu ausencia.


Hoja suelta.